Le seuil de tolérance

On apprenait, à l'Office, qu'une bonne Ajusteuse ne ressentait rien. Le calcul devait passer à travers elle sans accrocher, comme la lumière traverse une vitre propre. Le doute, lui, était une saleté sur le verre.

Naé avait toujours été une vitre propre. C'est pourquoi le lendemain l'inquiéta : le mot était encore là.

Elle le chercha dans les bases. Angle mort. La Trame lui renvoya des définitions inoffensives — zones non couvertes par un capteur, défaut de conception corrigé depuis longtemps dans le maillage de la Concorde. Rien d'autre. Officiellement, il n'existait plus d'angle mort dans la ville. L'Arbitre voyait tout. C'était même la première phrase qu'on apprenait aux enfants : l'Arbitre veille, donc tu es en sûreté.

Alors pourquoi un déclassé promis à l'effacement avait-il prononcé ce mot comme une clé ?

« Tu fais une drôle de tête », observa Orel. « Ta Concordance a baissé de quatre points depuis hier. Le système l'a noté. »

Naé le savait. Elle l'avait vu sur sa propre rétine, ce matin : 917. Quatre points. Une paille. Mais dans la Concorde, on ne perdait pas quatre points sans raison, et le système n'oubliait jamais une raison.

« J'ai mal dormi », mentit-elle — et elle remarqua, avec un malaise nouveau, à quel point mentir lui venait facilement, comme un vieux geste retrouvé.

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Elle aurait dû déclarer son trouble. Le protocole était clair : tout Ajusteur ressentant une dérive personnelle devait se signaler pour une révision volontaire. C'était la règle, et Naé avait toujours suivi les règles, parce que les règles étaient le calcul, et le calcul avait toujours raison.

Elle ne se signala pas.

Elle se dit que c'était par efficacité — inutile de mobiliser une révision pour un mot. Mais en vérité, une part d'elle, une part qu'elle ne connaissait pas, lui soufflait quelque chose de très simple et de très neuf : ne leur dis pas.

À la place, elle fit ce qu'une Ajusteuse savait faire mieux que personne. Elle enquêta.

Le déclassé réajusté s'appelait Mattis Oren. Elle rouvrit son dossier — elle en avait le droit, contrôle qualité — et le relut, ligne à ligne. Discours sur la mémoire volée. Elle avait validé sans y penser. Maintenant, elle y pensait. Quels discours, exactement ? Le dossier ne citait pas. Il concluait, simplement. Comme tous les dossiers. On ne lui donnait jamais les mots des gens, seulement le verdict de l'Arbitre sur ces mots.

Elle n'avait jamais remarqué cela. En neuf ans de carrière, jamais. On ne lui demandait pas de lire les gens. On lui demandait de valider une probabilité.

« Trame », pensa-t-elle, prudemment. « Montre-moi l'enregistrement source du citoyen Oren. Les paroles brutes. »

Un silence. Puis : « Accès non recommandé. La consultation des sources brutes peut générer une dissonance émotionnelle. L'Ajustement protège ton Indice. Souhaites-tu poursuivre ? »

Le système lui demandait son consentement. C'était nouveau, ça aussi — d'habitude la Trame décidait pour elle ce qu'elle voulait. Le fait qu'elle hésite avait suffi à la faire passer du statut de citoyenne qu'on guide à celui de citoyenne qu'on surveille.

« Poursuivre », pensa Naé.

L'enregistrement se déversa dans son esprit. La voix de Mattis Oren, dans une pièce sombre, basse, fervente. Et ce qu'il disait n'était pas de la folie. C'était une liste. Des noms. Des gens, disait-il, qui avaient disparu non pas en mourant, mais en changeant — partis un soir avec une conviction, revenus le lendemain avec une autre, et personne autour d'eux ne se souvenait qu'ils avaient changé. Sa sœur, disait Oren. Sa sœur n'était plus sa sœur. On lui avait pris sa sœur en lui laissant son visage.

« Ils appellent ça l'Harmonie », disait la voix. « Moi j'appelle ça un meurtre propre. Et il y a un endroit, un seul, où ils ne peuvent pas te réécrire. L'angle mort. Ceux qui en reviennent se souviennent. »

L'enregistrement s'arrêta. La Trame, aussitôt, proposa : « Cette source contient des affirmations non concordantes. Souhaites-tu un Ajustement doux pour rétablir ton équilibre ? »

Naé resta immobile très longtemps, à fixer le mur sans fenêtre de son box, le cœur battant ce rythme qu'on ne lui corrigeait plus.

« Non », pensa-t-elle.

Et quelque part, dans une tour sans fenêtres, l'Arbitre nota ce refus, l'ajouta à quatre points perdus et à un sommeil prétendument mauvais, et releva, d'un cran imperceptible, le niveau d'attention porté à la citoyenne Vask, Naé. Indice 917. Et désormais : sous observation.