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Le lien ne se contentait plus de transmettre la douleur et la peur. Il commençait à transmettre le reste.
Naïa s'en aperçut un matin en se réveillant avec, sur la langue, le goût d'un thé qu'elle n'avait pas bu — un thé noir, amer, que Kael prenait à l'aube dans ses appartements. Un autre jour, ce fut une bouffée de satisfaction étrangère lorsqu'il termina une tâche ; une autre nuit, un rêve qui n'était pas le sien, un champ gelé, un nom qu'il criait dans le sommeil et qu'elle n'osa pas lui répéter au matin.
« C'est normal ? » demanda-t-elle à Ferenz, prudemment, sans préciser à quel point.
« Les liens forts s'approfondissent », répondit l'instructrice. « Plus vous vous accordez, plus la frontière s'efface. Certaines paires finissent par ne plus savoir où l'un s'arrête. » Elle la regarda d'un œil perçant. « C'est une force au combat. C'est une faiblesse partout ailleurs. À vous de choisir ce que vous en faites. »
Ils s'entraînaient seuls, désormais, le soir, dans l'Âtre vide.
Officiellement, pour parfaire la maîtrise du Serment avant les missions. En vérité, pour une autre raison qu'aucun des deux n'aurait formulée : pour ce moment, à la fin, où ils s'asseyaient dos au mur tiède, épuisés, et où le mur que Kael portait sur lui-même tombait d'un cran.
« Tu apprends vite », dit-il un soir, le souffle court. « Trop vite. Une affinité de cendre mineure ne devrait pas pouvoir faire ce que tu fais. »
« Heureusement que personne ne regarde, alors. »
« Je regarde. » Il dit cela sans y penser, et l'entendit après les autres, et un silence un peu trop long s'installa.
Naïa sentit, dans le lien, sa propre chaleur monter aux joues se refléter chez lui en un trouble qu'il s'empressa de verrouiller. C'était l'ennui, avec le Serment : on ne pouvait plus tout à fait mentir. Elle savait qu'il la trouvait… elle ne savait pas quel mot mettre, mais le lien, lui, n'avait pas besoin de mots. Et il savait qu'elle savait. Et elle savait qu'il savait qu'elle savait. C'était insupportable.
« Vous devriez fermer ça », dit-elle, en montrant vaguement sa poitrine, le lien. « Vous êtes très doué pour fermer les choses. »
« Justement », dit-il, plus bas. « Avec toi, je n'y arrive pas aussi bien. C'est… » Il chercha. « Inconfortable. »
« Charmant. »
« Je n'ai pas dit désagréable. » Il tourna la tête vers elle, et dans la pénombre de l'Âtre, son visage avait perdu toute sa froideur de commandant. « J'ai dit inconfortable. Ce sont deux choses différentes. La première fois de ma vie, peut-être. »
Leurs épaules se touchaient. Naïa était parfaitement consciente de chaque centimètre de ce contact. Le lien battait entre eux comme un troisième cœur, et pendant un instant suspendu, aucun des deux ne bougea, aucun des deux ne respira, et l'air de l'Âtre sembla devenir trop dense pour qu'on y pense clairement.
Puis Kael se leva, brusque, le mur de nouveau en place.
« Il est tard », dit-il. « Va dormir, recrue. »
« Vous m'appelez encore recrue », nota-t-elle en se relevant, le cœur cognant. « Alors que vous connaissez mon nom. »
Il s'arrêta à la porte de l'Âtre, lui tourna le dos.
« Je sais », dit-il. « C'est plus prudent. » Et il s'en alla, laissant Naïa seule avec un lien qui battait encore du rythme d'un autre, et la certitude troublante qu'elle venait de gagner quelque chose dans cette retraite — sans savoir quoi.
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