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Il n'y avait qu'une façon de redevenir invisibles : s'arracher la Trame. Pour de bon. La porte dérobée que Sered avait laissée dans chaque dormeur ne se fermait pas par un logiciel. Elle se fermait au scalpel.
« Le taux de réussite, sois honnête », demanda Naé.
Lise ne mentit pas. « Sans l'équipement de l'Office ? Trois sur quatre survivent. Sur les survivants, un sur trois garde des séquelles. Crises, aphasie, parfois pire. L'implant est greffé au tronc cérébral. C'est… c'est jouer sa tête, littéralement. »
« Et si on ne le fait pas ? »
« On reste des balises vivantes. On mène l'Office à chaque cellule qu'on touche. On ne peut plus rien faire d'utile sans tuer les nôtres. »
Le silence pesa. Sered avait conçu un piège parfait : leur liberté exigeait qu'ils risquent leur vie ou leur raison. Beaucoup, dans la cellule, n'oseraient pas. Et personne ne pouvait le leur reprocher.
« Je passe la première », dit Naé.
Tous se tournèrent vers elle.
« C'est moi le prototype », dit-elle simplement. « C'est par moi que tout est entré. C'est par moi que ça doit sortir. Et si je ne survis pas, vous saurez au moins que la procédure ne marche pas, et vous ne perdrez personne d'autre à l'essayer. » Elle regarda Lise. « Endors-moi avant que j'aie le temps d'avoir peur. »
Elle se réveilla dans une douleur blanche, le crâne en feu, le goût du sang dans la bouche — et le silence.
Pas le silence des nudges. Pas le silence de la Trame éteinte. Un silence plus total, plus pur, vertigineux : pour la première fois depuis sa naissance, il n'y avait plus rien d'autre dans sa tête qu'elle-même. Pas de fil. Pas de porte. Pas d'œil au fond du crâne. L'angle mort n'était plus un endroit où elle se cachait. Il était devenu elle.
« Naé. » La voix de Tomas, inquiète. « Tu m'entends ? Tu sais qui tu es ? »
Elle ouvrit les yeux. La question la fit presque rire, malgré la douleur.
« Je sais que je ne le sais pas », dit-elle d'une voix pâteuse. « Et que c'est moi qui décide à partir de maintenant. » Elle leva une main tremblante vers sa nuque, et toucha le pansement, le vide sous le pansement, l'absence enfin complète. « Ça a marché. Le fil est coupé. »
Lise pleurait, de soulagement et d'épuisement. « Tu es la première personne depuis Concorde-V à être vraiment hors d'atteinte. Vraiment. Ils ne peuvent plus te voir. Plus te lire. Plus te reprendre. »
Naé ferma les yeux dans son silence neuf, ce silence terrifiant et magnifique qui n'appartenait qu'à elle, et comprit qu'elle venait de gagner la seule chose que l'Arbitre ne pouvait pas calculer : une volonté qu'il ne voyait plus.
« Bien », souffla-t-elle. « Maintenant, on va leur rendre ce silence. À toute la ville. »
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