Le serment brisé ?

« On ne brise pas un Serment », dit Ferenz. « Pas sans en payer le prix. »

Naïa était allée la trouver, parce que si elle ne pouvait pas fuir Kael, elle voulait au moins fuir le lien — cette intimité forcée avec l'homme qui l'avait trahie. L'instructrice l'avait écoutée sans poser de question, ce qui, chez elle, était une forme de tact.

« Le Serment se nourrit du feu des deux liés », expliqua Ferenz. « Le rompre de force, c'est arracher une racine du cœur même de ta flamme. Certains survivent. Beaucoup perdent leur feu. Quelques-uns perdent la raison. » Elle scruta Naïa. « Et avec un lien aussi profond que le vôtre — car il est profond, ne le nie pas, je vois ces choses — le risque est pire encore. Vous êtes mêlés trop loin. Te trancher de lui, ce serait te trancher de toi-même. »

« Donc je suis enchaînée à lui. Pour toujours. »

« Tu es liée », corrigea Ferenz. « La chaîne, c'est toi qui en fais une chaîne. » Elle se leva, signe que l'audience était finie. « Un conseil, recrue, que je ne donne jamais : le Serment ne ment pas. Il transmet ce qui est, pas ce qu'on prétend. Si l'homme à l'autre bout de ton lien était l'ordure que tu veux qu'il soit, ta flamme le saurait déjà. Le feu, lui, ne se laisse pas tromper par les ordres de mission. »

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Cette nuit-là, Naïa n'arriva pas à dormir, et de l'autre côté du mur sourd qu'elle avait dressé, elle sentait que Kael non plus.

Elle ouvrit le lien. Juste un fil.

À travers ce fil passa une nuit sans sommeil identique à la sienne. Une douleur jumelle. Et — image volée, qu'il n'avait pas voulu lui montrer — Kael penché sur les vieux registres de la salle des Fondateurs, à la lueur d'une flamme prudente, cherchant. Cherchant depuis des jours, des nuits entières, une autre voie. Une façon de fermer la Faille qui ne la tuerait pas, elle.

Je le trahis encore maintenant, à chaque heure.

Elle referma le lien, mais plus tout à fait aussi fort.

Le pardon ne vint pas cette nuit-là. Le pardon ne se décrète pas. Mais quelque chose se fissura dans le mur de sa colère — la possibilité, lointaine, qu'un homme puisse être à la fois celui qui t'a condamnée et celui qui se damne pour te sauver. Que les gens, contrairement aux feux, ne soient pas d'une seule couleur.

« Idiot », murmura-t-elle dans le noir, à l'adresse d'un homme qui ne pouvait pas l'entendre — sauf que, par le lien, peut-être que si. « Idiot d'entêté qui cherche au lieu de dormir. »

Et très loin, à l'autre bout de la corde, elle crut sentir, faible, l'ombre d'une réponse : du soulagement. Comme un homme qui, dans le noir, entend qu'on ne l'a pas tout à fait abandonné.