"Maître, vous avez la parole, Maître, c'est le temps de l'exode et je viens de vous entendre dire quinze mots, vingt mots totalement inaudibles, incohérents, sans intérêt, sans importance et qui déjà ont commencé de m'ennuyer." "Maître, vous êtes passé à la narration, c'est-à-dire à l'exposé des faits, et je ne comprends pas un mot de votre exposé des faits. L'exposé des faits s'apprend, la narration des faits s'apprend, il y a une règle de l'éloquence." "Vient la démonstration, vient la réfutation, la force de cette démonstration, la force, la rigueur de cette réfutation, Maître, nous les attendons." "Vous arrivez, Maître, à votre péroraison. Pourquoi l'avez-vous ratée, votre péroraison ? Pourquoi n'avez-vous pas été capable de récapituler vos preuves, c'est-à-dire de les rassembler pour leur rendre la force qu'exigeaient les Anciens ou, au contraire, tenter de m'émouvoir, ou faire les deux à la fois ?" "Vous n'avez rien fait du tout et les dix dernières minutes de votre plaidoirie ont été totalement incompréhensibles." "Et moi, juge, je n'ai fait que regarder ma montre, en me disant : "Quand aura-t-il terminé ?" "Drôle, féroce, brillant, ce dialogue sur l'éloquence met en scène, et aussi aux prises, deux des plus célèbres avocats du barreau parisien. Tous ceux que l'efficacité de la parole fascine, tous ceux que l'histoire judiciaire passionne, tous ceux qui goûtent l'art de l'affrontement, parfois brutal, toujours amical, pourront par ce livre satisfaire leur appétit de savoir, de pouvoir et, aussi, de conquête.