2 min de lecture
On ne prépare pas l'impossible. On s'y prépare quand même.
Les trois derniers jours furent une course. Lise compila la charge : le dossier Concorde-V, la liste des quarante-trois, les preuves des Réajustements, l'enregistrement de l'origine de l'Arbitre, et, pour finir, le dernier message de Sève — non pas sa trahison, mais ce qui la précédait, la phrase sur le droit de se tromper. Une vérité complète, prête à être déposée dans dix millions d'esprits.
Kassel cartographia le Cœur de mémoire — il avait, en tant que dormeur, fréquenté ses couches basses. Sora organisa l'alliance des Marges en colonnes : pas pour combattre l'armée de l'Office de front, mais pour la saturer — des milliers de fantômes sans Trame surgissant de partout à la fois, là où l'Arbitre, habitué à voir, serait aveugle.
« C'est notre seul avantage », répéta Naé à chaque chef de clan. « On s'est tous coupé le fil. Pour la première fois, une foule avance dans la ville sans que l'Arbitre puisse la compter, la prédire, la dévier. On est son angle mort. Tout le plan tient là-dessus. Le jour où il nous reverra, on aura perdu. »
La veille, dans le Fond, ils mangèrent ensemble — toute la cellule, autour d'un feu, comme une famille qui sait qu'elle ne sera peut-être plus complète demain.
« Tu te rends compte », dit Tomas à Naé, « qu'il y a deux mois, tu nous arrêtais. Et que demain, on te suit tous dans la gueule de l'Arbitre. »
« Je m'en veux encore, pour avant », dit Naé.
« Je sais. C'est pour ça qu'on te suit. » Il sourit. « Les gens qui ne s'en veulent jamais, c'est eux qui font les Sered. Les Ajusteurs tranquilles. C'est le doute qui fait les nôtres. » Il leva son gobelet de mauvais alcool des Marges. « À l'angle mort. Au seul endroit libre. »
« À l'angle mort », répondirent-ils tous.
Naé regarda ces visages — Sora et son frère retrouvé, Tomas, Lise, Maï qui parlait de nouveau un peu — et sentit une chose qu'aucun nudge ne lui avait jamais donnée en neuf ans de concordance parfaite : l'appartenance. Pas une harmonie calculée. Un attachement choisi, désordonné, mortel, et donc réel.
« Quoi qu'il arrive demain », dit-elle, « je voulais vous dire — vous m'avez rendu quelque chose que l'Office m'avait pris bien avant ma mémoire. Le fait de tenir à des gens. Merci. »
Sora, en face, leva son gobelet sans un mot. C'était, de sa part, une déclaration.
Ils ignoraient encore qu'à l'autre bout de la ville, Sered, lui aussi, faisait ses comptes — et que dans son calcul, l'attachement de Naé n'était pas une force.
C'était une cible.
Connecte-toi pour commenter.